Poesía, muerte, amor
La vida en tres sensaciones
No podría decir que la poesía es mi lengua, pero si he de escribir algo lo haría con algún acorde clásico dedicado exclusivamente a silencio o a la oscuridad hermosa. O quizás solo sería una penosa carta al suicida. Ese suicida, posiblemente digno de alguna elegía. Pero, ¿no dicen por ahí que todos los elegíacos son unos canallas?
Canallas o no, contra la muerte y la miseria del hombre nada puede hacerse. Ni la risa se ve como una posible solución.
Mejor, prefiero pensar desde ya en la materia del testamento que seguir en esta existencia por mucho más tiempo.
La verdad es que nacer aquí es una fiesta innombrable donde los niños pierden su juventud seducidos ágilmente por una combinación de alcohol y sílabas.
A pesar de esta fatalista revelación del pensamiento confío plenamente en que a quién vela, todo se revela y he descubierto que asma es amor, aunque no parezca cuerdo del todo.
Al fin y al cabo, alguien sabe realmente ¿qué se ama cuando se ama?
La vida en tres sensaciones
No podría decir que la poesía es mi lengua, pero si he de escribir algo lo haría con algún acorde clásico dedicado exclusivamente a silencio o a la oscuridad hermosa. O quizás solo sería una penosa carta al suicida. Ese suicida, posiblemente digno de alguna elegía. Pero, ¿no dicen por ahí que todos los elegíacos son unos canallas?
Canallas o no, contra la muerte y la miseria del hombre nada puede hacerse. Ni la risa se ve como una posible solución.
Mejor, prefiero pensar desde ya en la materia del testamento que seguir en esta existencia por mucho más tiempo.
La verdad es que nacer aquí es una fiesta innombrable donde los niños pierden su juventud seducidos ágilmente por una combinación de alcohol y sílabas.
A pesar de esta fatalista revelación del pensamiento confío plenamente en que a quién vela, todo se revela y he descubierto que asma es amor, aunque no parezca cuerdo del todo.
Al fin y al cabo, alguien sabe realmente ¿qué se ama cuando se ama?
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